Nostalgia,maldita palabra,muérase del diccionario...!!!
viaje al centro de la nada,
cierro las puertas de la percepción a ésta tormenta de hielo,
lucharé contra ella en el tiempo que vuelva,
en el momento de mutación...
soñando,
como estoy es colérico abrir ese paso
sueño, pienso en descomponer,
dónde está el peldaño maldito,
niveles de tormento que ni atrapo, ni desintegro
tormenta de hielo de mamíferos gélidos, ateridos,
de existencias agotadas,
petrificadas
¡hagamos fuego sobre al animo!
desbloqueando,
deshelando,
liberando,
todo el cercano desparaiso,
pero nuestro,
pero nuestra,
creaciones con las que cambiaremos el siglo,
“El hermoso toro que me engendró con la cabeza coronada de jazmín.”
Entre mayo de 1935 y febrero de 1936, Picasso deja de pintar y se dedica a la poesía. Escribe poemas sin pies ni cabeza, ni puntuación, van escritos en francés o en español. A pesar de que numerosos poemas hablan del Minotauro, ninguno lo cita directamente.
8 de mayo XXXVI
cuerpo enrollado del vestido de bronce con las risas de la burbuja de fuego aparece en medio de la plaza el rosa manchado de esperma y coronado de flores de una joven con cabeza de toro vestida de un vestido blanco con pluma de pie en su barco hecho con rocas de mármol navegando por el aire líquido del tragaluz con la vela de su velo de tallarines con mantequilla del espejo ensangrentado que hinca cada vez más su mano en la mierda y siega en los nidos de los caballitos de mar los lazos de colores imposibles clavados derechos como espadas en sus corazones con escaleras de cuerda y con rellanos que hierven con la muchedumbre de pájaros de notas de música que se funden a lo largo de los cirios que se arrastran atados a las gargantas por cuerdas a los caballos cubiertos de banderolas sobre la espesa capa de rojo que recubre los círculos de las ruedas del coche volcado que se destripa ante la agonía del ramo de fuegos artificiales del forraje verde y de las moras que salpican la arena siguiendo los golpes de la línea de las horas que estallan al caer al suelo las amapolas se desprenden y forman el ramo que llena el jarrón de cristal sobre el mundo sostenido por las espigas de los haces en abanico que inflan la vela del barco colgado al cuello de las nubes que nadan por encima de las olas que tratan de aferrar sus labios a la quilla y lo persiguen bajo la cuerda tirante de su carrera abanico abierto a los deseos y pasiones cal negra viva de las profundidades de las grutas en las que vuelan atadas las mariposas de las manos amadas en el negro absoluto del sol cubierto de nieve el ángulo de la mañana se esconde debajo de la almohada
Pablo Picasso
Flores marchitas,
hojas secas,
el alimento para la cena;
cena de indigentes,
ilusos soñadores
condenados por el trance momentáneo.
Idealismo estupefacto,
remoto,
arraigado en unas venas secas.
Viento de vientos,
no someterá el
espejismo de la metamorfosis.
Cena de miseros.
Cena de viejos.
Cena de árboles.
por Lotario © 2007
de LATITUD ECUADOR
Imagen: Luis
un paso, sombrío;
un latido, sediento;
un camino, utópico,
astral,
este eterno vagar
la danza, mítica,
trágica,
ráfagas oro
predilección,
estúpida forma de autodestrucción,
¿quieres mirar?
fin de fiesta...
la muerte no tiene rostro,
no tiene amo,
nadie regresa de ella,
pero, de qué tenemos miedo,
